Mná na hÉireann

Hay una mujer en Irlanda que me concedería un amuleto o mucho para beber Y hay una mujer en Irlanda y mi canción chismosa le sería más dulce Que la música de arpa; hay una mujer en Irlanda que no preferiría nada más Que yo apareándome, en lugar de mi vientre bajo el césped Hay una mujer en Irlanda que estaría celosa de mí si tan solo recibiera un beso De una mujer en la feria, qué extraño es eso, y yo inclinado hacia ambas; Hay una mujer que preferiría que un batallón y cien mujeres que nunca tendré Y un hombre feo de nariz negra que no habla inglés tiene una chica bonita Hay una mujer en Leinster a la que no le importaría estar de la mano conmigo Y hay una mujer en Farney que recitaría versos con la voz más dulce Había una mujer en la ladera de una colina en Carrickedmond que solía reírse cuando bebía Una vez fue virgen, no fui yo quien le separó (violó) las dos piernas. Hay una mujer que remojaría, lavaría y cosería batista y satén, y hay una mujer que haría tanta lana tejida como para ocultar el vientre hinchado, y hay una mujer que preferiría mendigar o ser torturada con descendencia (?), y hay una mujer que después de todo eso se acostaría con un hombre y su madre muerta. Hay una mujer que practicaría demasiada abstinencia y demasiado amor a Dios, y hay una mujer que no juraría de ninguna manera ni alzaría la voz; pero una mujer hermosa que recibiría a un hombre piadosamente y con propiedad demostró que su 'instrumento' no lo sostendría, así que no se entrometería con ella bajo ninguna circunstancia. Hay una mujer que dice que si la cortejara obtendría el oro; y hay una mujer en su camisón y su belleza vale más que rebaños de ganado de la mujer que perturbaría Ballymoyer y las llanuras de Tyrone. Y no hay cura para mi enfermedad sino un trago de bebida.

Hay una mujer en Erin que me daría cobijo y me llenaría de cerveza; hay una mujer en Irlanda que preferiría mis melodías a las cuerdas que se tocan; hay una mujer en Eirinn y nada le complacería más que verme ardiendo o en una tumba yacer frío. Hay una mujer en Eirinn que se volvería loca de envidia si otro me besara en un día de feria, tienen maneras extrañas, pero las amo a todas; hay mujeres a las que siempre adoraré, batallones de mujeres y más y está esta belleza sensual y ella encadenada a un jabalí feo. Hay una mujer que prometió que si vagaba con ella encontraría algo de oro, una mujer en camisón con una belleza que vale más que la mujer que atormentaba a Ballymoyer y la llanura de Tyrone; y la única cura para mi dolor estoy seguro es la taberna del camino.

Hay una mujer en Irlanda que me daría una joya y me saciaría de bebida, hay una mujer en Irlanda para quien mi canto es más dulce que la música de las cuerdas, hay una mujer en Irlanda que preferiría que saltara a que estuviera tumbado en el barro y con la barriga bajo el césped, hay una mujer en Irlanda que me envidiaría si no consiguiera nada más que un beso de una mujer en una feria, ¿no es extraño?, y el amor que les tengo, hay una mujer que preferiría a un batallón, y a cien de ellas que nunca conseguiré, y un hombre feo y moreno que no habla inglés tiene una chica hermosa, hay una mujer que diría que si caminara con ella conseguiría el oro, y está la mujer de la camisa cuyo semblante es mejor que rebaños de vacas, con una mujer que ensordecería Baile an Mhaoir y la llanura de Tyrone, y no veo cura para mi enfermedad sino beber un torrente.